Las flores

Algunas están volcadas muriendo,
otras tienen los cuerpos mutilados,
existen las que son una mentira.
Las oigo al fondo del hall gimiendo
o cuchicheando en medio del campo,
puedo ver como todas me miran.

Paso a su lado y bajo los párpados,
sonriendo de la manera más dulce,
sé que podéis percibir esas cosas.
Me quito el guante color grisáceo,
mis dedos y sus pétalos se funden,
he logrado quitar las babosas.

No habrá ningún manto blanco que os entierre,
vosotras que podéis curar y también envenenarlo todo
sois muy poderosas dentro de vuestra delicadeza.
Extirpadas, el tiempo es el único que os puede,
miráis al enfermo, al neonato y al muerto a los ojos,
un vistazo efímero lleno de aroma y belleza.