¿Soy yo? ¿Es ésta la persona que un día esperaba ser?
¿Lo que alguien con mi sangre soñaba ver realizado?
¿Soy yo? ¿Éste aborto, éste bonito, pero frío cadáver?
Espinal dorsal que sobresale; Mi alma en otro lado,
en un bote de agua verde que no conoce las verdades.
Los cerdos salvajes chillan y corren de manera desesperada,
el cazador también se siente como una presa, es simplemente un niño;
alguien alza la mano y coge a su muñeca ¡Bendita pederastia!
Pornografía infantil durante veinticuatro horas, simplemente un guiño
al retraso en el alma y al poder adquisitivo: se anhela infancia
sacada del gueto más horrible y apilados como cuerpos en un corpiño.
Nunca he querido ser adulta con todas las palabras y las consecuencias;
la frialdad del adulto y del adulterio en un mundo de líquidos sueltos
y pastillas con sabor a comida. Aún recuerdo cómo era despertar sin ojeras,
aún recuerdo cómo era caminar varias millas y luego poder tener un sueño.
Probablemente no hable con propiedad, pero es que he perdido una pieza.
Hay algo extraño y sucio, algo en una compleja y ordenada totalidad,
como una tendencia gravitatoria hacia uno de los dos malditos lados,
perros negros que están ladrando, tipos de interés que parecen estallar,
una voz que tiene el mismo color y que habla sin cesar con un halo
rodeado todo por túnicas griegas y columnas ¡Voluptuosa enormidad!
Dime ¿Podrías callarte? Nosotros lo hicimos, pero nos hemos cansado.
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