"Al menos esto acabará bien",
dices desafiante a alguien que no te oye.
Tocas con tu mano la urdimbre,
tendrá un día más, podrá tener otra noche.
Oh, deberías haberla respetado algo.
Sí, le amas, pero él es un cerdo dorado
o eso dice su bello anillo de casado.
Y en tu vientre: un regalo, un regalo.
Ése zapato se tiró a la basura,
la botella está ya medio vacía,
medio llena para ti, de ti, cierto.
Pero la herida supura y supura,
tus cartas escritas se envían,
compraste algo: un nuevo zapato.
Ha sido el invierno más crudo en años,
los juguetes esparcidos por el suelo
y tus musas se convierten en banshees,
llorando, llorando se te aparece Aibhill.
Y ¿Quién pagará todas esas facturas?
Estás creando algo bastante grande ¿Sabes?
Pero no te ayudan Perseo con Medusa;
Me hubiera gustado decir: "No te marches".
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